не успеваешь, как следует, сбыться,
хоть и пытался всегда и везде -
время взлетает испуганной птицей
и пропадает, неведомо где…
и застываешь на миг препоследний
в вязком безвременье судного дня…
не никудышний – обычный и средний,
хоть не шедевр, но и всё ж - не мазня…
ну, не случилось у жизни шедевра,
что же, бывает, не первый же раз…
жизнь - она тоже ведь пишет на нервах,
и неудачно выходит подчас…