Снова ночь, и опять не спится,
Видно, где-то, дела плохи.
Мысль шальная в душе ютится,
И рождаются там стихи.
Боже мой, нет конца и края,
Будоражит полёт идей.
У поэта судьба такая:
Всё не так, не как у людей.
Я ворочаюсь с боку на бок,
Строчки льются, им нет конца.
И бесплатно, без всяких бабок,
До утра мыслю в поте лица.
Уж готова, почти, поэма,
В ней закручен лихой сюжет.
А какая, о боже, тема?
Может я гениальный поэт?
Я лежу в восхищении гордом,
Всем доволен. Но клонит в сон.
Вот к обеду проснусь я бодрым,
Покажу всем новый фасон.
И ловлю восхищённые взгляды,
Неземных поздравлений рой.
Вот она для души награда!
Я теперь гениальный герой...
...Просыпаюсь, и вспомнить надо
То, что ночью пришло на ум.
Где ж ты, Муза, моя отрада?
Где плоды вдохновенных дум?
Нет ночных гениальных творений,
Нет поэмы и темы нет.
Как обычно, во сне я гений,
А к утру неудачник-поэт.