Вот он тлеет, тлеет, а кажется — что горит:
этот лес бесовской,
безудержный и бездом(н)ный!
И янтарь его — перековывает нефрит,
малахит, изумруд, и зелёного — тонны, тонны!
Переваривает в желудке своей печи,
перемалывает жевальными жерновами...
Вот он кашляет, стонет, — а кажется, что молчит.
А возможно — зря егО мы ошельмовали:
может, это не казнь, не конец, не крах,
не листва метёт,
не костёр на площади скользкого города Салема...
Вот он глыбит корни, — а кажется, что бредёт.
На ходулях, которые у акробатов заняли.
6 декабря 2013 г.