Мой прекрасный цветок, моя гордая черная роза...
Заострились шипы, и немного окреп стебелек.
Ты прости, что я был откровенным порой и серьезным.
Ты прости, что от ветра тебя не всегда я берег.
Я умел быть суровым в минуты, когда было надо.
Не измерить монетой все то, что хотел я отдать -
Моей жизни снега или яркие сполохи радуг.
Разве я виноват, если ты не захочешь их брать.
У тебя свой полет, у тебя свое время и мера.
Как в Отечестве милом пророка, увы, не найти,
Не мои повороты тебе, видно, будут примером.
Не моя тебе песня укажет дороги-пути.
Видишь, я так не вовремя, глупо распался на части.
Может, это за чью-нибудь боль запоздалая месть.
Может быть, в неуемной погоне за призрачным счастьем,
Я забыл, что бывает еще благородство и честь.
Как хотелось бы мне безразличным, медлительным взглядом
Обвести это море страстей, что бушует вокруг.
И сказать: «Я не верю, устал, ничего мне не надо»,
Обессиленно выронив жизнь, как поводья, из рук.
А в прозрачном и чистом, холодном, безоблачном небе...
Где-то там в вышине мне проложен незримый маршрут.
И мечтаю с тоской о краях, где ни разу я не был.
О краях, куда писем не пишут, откуда не ждут.