Мои стихи,мне очень больно,
они же бьют меня невольно,
и всё по сердцу наровят,
и шёпотом мне говорят,
что я одна,что я никто,
что некому подать пальто.
В друзьях моих одни лишь лужи,
им не понять,как кто-то нужен.
Мои стихи-они живут
и часть меня берут,берут...
Я так в стихах тону безмерно,
оголены они,как нервы.
Мне в них,как в паутине ,жарко,
мне в них себя немного жалко.
Мои стихи,мои вы муки,
я к вам протягиваю руки-
скорее воздуха,воды,
печали строчные ряды
пусть припорошит снегом белым,
ну,что же с вами мне поделать?
Я больше не хочу в поэты,
мне больно говорить об этом.
Но я прощаюсь со стихами,
как с жизнью,лесом и цветами.
Я исчезаю в пустоту,
мне от стихов невмоготу.
Они вампирят и сосут,
они мне радость не несут.
Они мне душу разрывают
и на груди моей рыдают.
Они терзают и жалеют.
Мне вместе с ними тяжелее.
Я в их капкане,как зверёк,
а мне б свободы хоть глоток.
Ах,одиночество моё,
зачем в стихах оно поёт?
Зачем шатается по миру,
людей смущая моей лирой?
Оставьте,уходите,прочь,
мои стихи,моя вы ночь.