Совсем недавно хотелось мне
писать стихи каждый Божий день,
читать их громко своей жене,
не слыша жалобы на мигрень.
Казалось, всё есть в моих стихах:
и Солнце днём, и Луна в ночи...
Мой хриплый голос порой стихал,
когда все спали, а я строчил
за буквой буковку. Как вода
стекал на лист сокровенный бред...
Про бред, конечно, не знал тогда -
тогда мне мнилось, что я - поэт...