Фонари струятся по обочинам,
Отражаясь в дождевых следах,
И туман их Отсветами всклоченный,
БОроду запутал в проводах.
Как старик суровый и покладистый,
Весь седой и чуточку хмельной,
Он мне дарит маленькие радости
Влажною ночною тишиной.
Забавляясь редкими прохожими,
Пряча их и возвращая вновь,
Наплывает хитрыми вельможами
Или Бармалеем хмурит бровь,
То бредёт Алёнушкою грустною,
То петляет Бабою-Ягой…
Нет актёра более искусного!
Да и мне не надобен другой.
Мне милЫ различные фантазии.
ДОроги забытые черты.
И крадётся чувств многообразие
Из густой туманной темноты...
Только, если рассуждать по совести,
И туман — действительно актёр,
Пусть он скроет маленькие горести
И они исчезнут с этих пор.