Табак, вино. Кофейный чёрный блюз,
На вкус, как яд. На вкус - чрезмерно горький.
Всю жизнь шептали "Приходи, И(и)сус!" -
Но в межсезонье тихой сонной скорби...
Как танцевали дети на ножах!
Как расходились по воде круги!
У женщин платья - словно крыльев взмах,
На подОлах прошитое - INRI.
А в сумочках - помада и "Шанель".
Стук каблуков - и мы. И мы там были -
Срывая офицерскую шинель,
Вдыхая запах не духов, но пыли.
Крутил пластинки старый патефон,
Звенела ночь бокалами и злостью -
Марлен шептала мантры в микрофон,
Пока солдат кричал то смерть, то тосты...
Но приходило утро. Солнца свет
Срывал покровы со вчерашних оргий -
Сутулый, в чём-то чёрном - силуэт -
Им зубы драл, коронки в мёрзлом морге.
Ведь мертвецам земное - ни к чему -
Ни музыка, ни вина, ни искусство...
Пир собирай! Зови на пир - чуму!
Целуй пупок у мёртвого И(и)суса.