Я верую в исхоженность тропы
и слышу утончённость
тихой мысли.
Бегут-бегут попутные столбы,
меж ними провода - увы! -
провисли...
Не смею думать о судьбе своей, -
не потому что болен иль безбожен.
Скакун давно прирученных кровей
стать рекордсменом
вряд ли расположен.
И остаётся -
праведность тропы
на той дороге, что роднит и гложет.
Попутные
распутные столбы -
как чьи-то идиллические рожи.
Я верую в исхоженность судьбы,
как верует ладонь
рукопожатью,
когда приходится
под крики голытьбы
за душу откровением
сражаться.