Погода с вечера нелётная,
А утром дождь и ветер долбанный.
Сегодня кажется суббота,
Шаббат с Арсением и Лёвой.
Идём над бесконечной тундрой,
Вираж, закладывая гладко.
И командир мой в ларинг нудно,
Бухтит начальству: «борт в порядке».
Вертушка наша – сука борзая,
Летит себе, качая лыжами,
Назло всем сводкам и прогнозам,
Как будто мессер над Парижем.
Всё впереди. Сезон в разгаре.
В кабине никому не тесно.
Ещё не тянет ветер гарью
И не пугает неизвестность.
А через год не стало Лёвы.
Сгорел в Ми-первом на подлёте…
По пьяни техник винтик плёвый
Не заменил. Хвала субботе!
Потом ушёл из жизни Сеня, -
Шагнул в открытое окошко…
Из экипажа я последний.
Живу, как брошенная кошка
И слышу гул аэродрома.
Борта уходят в небо разом,
Пока ещё ревут моторы
И ручка поднята шаг-газа.