(тетраптих)
Не знающей об этом Ей
I
Голос мой был
насыщенным,
терпким,
сердце крепкО,
словно ядра
пушечные.
А теперь
из-за какой-то девки
стал бессильный,
игрушечный.
...........................................
...........................................
Нет, не девки -
прекрасной дамы,
раззолОченнее
всех дам.
Я признанья затёр
как гаммы,
их я разве теперь
отдам?
Их послали б
обратным адресом:
Вы из глупостей этих
выросли.
Я, конечно, не то, что Андерсен -
в смысле, вряд ли приемлю
вымыслы.
II
Я Вас глупил... нет, всё не так должно быть.
Должно быть, Вас любил я. Этот фарс
Не может продолжаться долго. Ноготь
Ваш долго выковыривал анфас
Из фотографии, где Вы да я да пропасть.
Еще хоть раз увидеть эту робость
Не дай Вам Бог, конечно, никогда,
И если Ваши сложатся года
Так счастливо, что - быть того не может -
Вы выкроите время на ответ -
То будет для меня всего дороже.
То будет мне отрадой высшей. Свет
Такой как Вы с таким как я не стерпит,
Я Вами быть любим, увы, не мог.
Вот раздаётся судорожно звонок,
Который Вас с любимым Вашим сцепит.
Вас заверяю, был - не будет боле -
Последним из последних мой визит.
Холодный взгляд Ваш взгляд мой отразит,
И в этом взгляде - только иглы боли.
III
Любовные
письма
писал я -
в них слова
забытые,
ушлые,
в них нежности
воды
талые
боязливы, как воры
домушные.
А в жизни?
в жизни не так:
не мог даже малости
вымолвить.
Так
деревенский простак
не находит слов,
чтобы вымолить
у такого могучего
Бога
дому,
пашням своим
изобилие.
Бог на это посмотрит
немного,
посмотрит -
и забыли.
Слабый, словом давился -
мямля! -
становясь с каждым днём
всё жалче.
Сильней, чем возмездья Гамлет,
сердце нежности женской алчет.
Нервы ссохли:
каждый ломок что куст
и как пальцы в подагре крив.
Люди охали,
смотрели,
как я мечусь,
выражая всё болью рифм.
Маленькая такая, хрупкая -
как стеклянный шар -
внутри огромной, трехслойной,
куртки,
дрожит, побаивается
моя душа.
IV
Извела!
извела
безлюбовная морось,
взгляд холодный
один и тот же.
Чем вот так вот,
уж лучше
порознь,
лишь б избавить её
от дрожи.
"Вы любовью, поди,
искусанный?
вижу, пена со рта сочится.
Вы еще не забыли искусство
помнить редких свиданий числа?"
Люди косятся
с каждым днем более:
"Как бы от него не заразиться нам!"
А я, несчастный,
женщиной болен,
болен ангелом я
в одеянии ситцевом.
Почему?
Ну почему художник рисует,
запивая пивом
и хлебом давясь,
а меня
ничего не интересует,
кроме мигов,
запечатлевших Вас?