Второе солнце кануло в Босфор
под крики раздосадованных чаек,
на мраморные волны рассыпая
не крошек – звезд затейливый узор.
Заточены острей карандашей,
в небесный лист уткнулись минареты –
выводят строчки древнего поэта:
дай отдышаться страждущей душе…
«Постой, поплачем!» - вторят с высоты
заоблачной напевно-заунывно
призывы голосистых муэдзинов,
и тонут звуки в сумерках густых.
Пронизывает холодом пойраз,
внезапно налетающий с Босфора.
Обветренный до первых сладких корок,
до первых снов, вчерашний день погас.
Накрыла ночь растрепанный Стамбул
струящимся с небес платком из шелка,
на улицах чужая речь умолкла,
уставший город до утра уснул.