Во мне поэзия бушует синим столпом.
И через край, до верху, в небо - снопом,
Свою подброшу жизнь. Влечу в нее опять.
Нет. Не летать хочу я. Не летать.
Я в небеса твои, с ежовых рукавиц,
Подкину душу бедную, как птицу.
Чтоб до конца, до сути разгадать,
Поэзия, ты мне родная мать?
Не говори со мною. Дай гадать.
В пророчестве снегами я охрипну.
В чужих мечетях нищенкой погибну,
Забыв навеки цвет своих волос.
Не говори со мной. Мне не спалось.
В упряжке сна давило грудь и сердце.
Мне быть себе гранитом довелось,
Для той себя, которой пелось в двадцать.
Не говори со мной. Уже теснятся
Лучи за синею рекой,они стремятся
В день новый, поднимая синий столп
И входят светом ярким в тихий дом.
Не говори со мной. Мне не спалось.