"Я прекратил своё существованье в поэзии, причём давно"
Евгений Гринберг. Прощай, поэзия.
Привет, Поэзия. Готовь постель.
Как блудный сын к тебе ломаю двери.
А пегий мой Пегас пасётся в сквере.
Но здесь мой дом, я не уйду отсель.
Не нравится - все жалобы в Брюссель.
Накрой на стол, я семечек пока
Пошелушу. Подсолнух нынче в моде.
Их много - как лентяев в Камелоте,
Но хоть помяты в тесноте бока,
Посадишь, прорастут наверняка.
Но вырастут... В крапиве - сорняки.
Косить на сено? И скормить корове?
Там кто-то держит вёдра наготове.
Ждёт. Молоко, природе вопреки,
Накапает... Пусть только две строки.
Разбавит. Спиртом, водкой. Что найдёт.
Песок, вода, цемент и куча дёрна.
Привыкли мы ходить дорогой торной.
Фингал тому, кто в этом упрекнёт.
Попробуйте, по вкусу - чистый мёд!
Как я грешил. Нахал, похабник, хлюст.
Из мухи - не слона творил, а стадо.
Писал легко стотонные баллады.
Мне памятник. Или, хотя бы, бюст.
С экспрессией - а-ля Рене Огюст.
Но будет, будет. Тщетные мечты.
Поставят мне Страшилу в огороде.
Зато экологично это, вроде.
Особенно в районе Воркуты...
Поэзия! Готовишь ужин ты?