Моя жизнь стирается ластиком,
Чередой одинаковых дней.
Через будни да к редким праздникам,
Пролистав три сотни людей.
В колее по накатанной ранее
Я тяну свою лямку, зачем?
Будто в душу до пяток раненый,
Неприкаянный здесь ничем.
Оглянусь ненадолго за спину,
Может, что и увижу я там.
Да дорога свернула за стену,
Обнажив и ухабов, и ям.
Позабылся тот вкус и запах,
Настоящий и столь хмельной,
Тот, что я воровал у алых,
Тех закатов, былой весной.
Всё притрется и всё наскучит,
Как диагноз неумолим.
Календарная клетка учит
Повторенью дням моим…