Пишущая машинка
Запылилась в углу, позабытая всеми машинка,
Та, что пишущей кто-то с усмешкой ехидной назвал.
А откуда взялась? Может просто купили на рынке,
Иль сынишка принёс, очищая от хлама подвал.
Пролетели года, вместе с нами она постарела,
Но гордилась названием звучным своим – Ремингтон,
Постарела душой, слишком долго стояла без дела,
И давно не поёт - повредился её камертон.
А когда-то работала быстро, азартно и пылко.
И по клавишам с силой стучал бедолага - поэт.
Изводила на пробы бумаги листы и копирку,
Создавая в соавторстве дивный любовный сюжет.
Там пылали огнём аргентинские страстные танго,
Серенады звучали, плескался с шампанским бокал,
Но в какой-то момент опустились вдруг руки устало
И поэт, как подкошенный, рядом с машинкой упал.
Не нужны никому стали чувства его и страданья,
И рассыпались по полу гроздья прекрасных стихов.
И никто не почтил его память минутой молчанья,
А машинку убрали подальше - в подвал на засов.