Когда б вы знали, из какого сора
растут стихи…
А. Ахматова
Скажи, зачем, какие токи
В тебе колдуют, словно бес?
Бессмысленно искать истоки
Твоих рифмованных словес.
Сегодня небо голубое,
А ночью разразился дождь…
Ты проклинаешь дни простоя,
Ты ненавидишь лень и ложь.
Ты мнишь, что ложь чернее сажи,
Брезгливо руки оботрешь.
Но даже ложь, как рев форсажа,
В мгновенную бросает дрожь.
Узнать бы, из какого «сора»
Извлечь колючую строку,
Чтобы не плакать об «аморе»,
Не слышать пошлое «ку-ку»…