Не идут домой коровы, сторонятся пастухов,
Не иначе заразились написанием стихов,
Не иначе стало скучно жвачку прежнюю жевать,
Не иначе захотелось полосатой зеброй стать.
Если душу заменяет звезданутости микроб,
Отбиваются от стада и скотина и холоп.
Посидели, почесались, помычали ни о чём -
Вот и стали молодцами, а бумаге - палачом.
Если миром правит глупость, то какой спрос с дурака?
Стало книжицу состряпать проще литра молока.
Там, где раньше души рвались и спускалась благодать,
Там теперь нашёлся способ время с пользой убивать.
Внешне кажется так просто - почесать копытом высь!..
Стыдно нынче быть поэтом, стыдно так, хоть застрелись.