***

верить, любить - не роскошь.
просто пора такая...
город в моих набросках
блеском огней сверкает,
просит, дождями плача,
у декабря тепла и,
с тихой беседы начав,
ждет откровенья клавиш.
где-то на кухне чайник
странную песнь заводит...
кто по тебе скучает(?)
теплой /не по погоде/,
кто отогреет руки(?),
если замерзнут в стыни,
кто станет просто другом(?),
но навсегда отныне...
верить, любить - не роскошь.
если внутри не камень.
если как свечи воском
плавится под руками
тело от тихой ласки
в нежности из молчанья,
словно укутал наспех
солнечными лучами
близкий до боли /вот он -
выдохнуть и забыться/.
есть в этом, видно, что-то
/в возрасте "чуть за тридцать"/