Не за гнев ты наказан а, гневом своим,
Не за громкое слово, за громкую мысль,
За кипящую кровь, что свернулась и спит,
И за то, что не любишь, сам собою убит.
Ты не принял реальность из света в глазах,
Из цветов, раскрывающихся на закат,
Моих губ, перламутровых, вкус на губах,
Испоганил, шепнув: «Кто тебе виноват?»
И, к утру, не признал колокольчиков звон,
Моих песен, летящих к тебе на поклон...
От рубашки ночной, прогибается пол,
Потому что, её, ты подмял под ногой.
И, действительно, кто же мне, тут, виноват,
Как не я, не любовь? Спором созданный ад,
Переполнен слезами и, чернь мотыльков,
Разлетелась, как мысль, испугавшись ветров.
Я одна под дождём, затуманена сном,
Оголённая страхом стою за окном,
И не смею войти и не смею сказать:
«Наш ребёнок убит и, ему я не мать».