Ему всё время что-то было надо:
ворчал, бранился, в чём-то упрекал.
Но как-то на исходе листопада
его украла жёлтая река.
Вот только что смотрел, дышал в затылок,
и нет, пропал, вне доступа, нигде.
И женщина не плакала, не выла
над курткой, позабытой на гвозде.
Чай собрала и молча села слушать,
как тишины сгущаются клубы,
как дом плывёт в пространстве безвоздушном
и редкий снег роняет из трубы...
Художник Gurbuz Dogan Eksioglu