кажется, всё...
и вдруг начинается музыка.
это лишь мысль, потерявшая в чём-то обличие.
за небесами дорожка есть узкая-узкая
и фортепьяно, лазурное птичье.
нота за нотою, как они знают с которою
надо обняться, чтоб было сиянье раскатами,
чтобы за скрипками что-то валторнами
и перекатами.
мысль отделилась от тела и вышла в сознание.
слово? а есть ли оно, безупречное пение...
музыка скроется в чьем-то незнании
и доведет до терпения.
звуки и звуки, аккорды и трели, стакатто
гибкой струною над оркестровыми ямами.
слово как зеркало, бродит путями обратными
и отражается, музыка действует прямо.
мысль твоя бесится, злится: за этими штуками
струны, педали, и что-то еще выражается.
как это можно в шестнадцатых плакать разлуками,
или еще отбарабанить отчаянье.
слово, ну слово! глазами кидают влюбленными
след на стекло, чтобы запись оставить случайную.
от любопытных
тебя заслоняет далекая
неотразимая
музыка
тайною.