Летописи профессора В. 13 декабря
Тринадцатое, пятница, мираж,
Над Эйфелевой башней дивный лик,
И в снегопаде кот утонет наш,
Профессор-глыба мрака, там возник.
А мы читали до утра роман,
В котором все с судьбой переплелось.
Он, словно знак, был в сентябре нам дан,
Тогда все намечталось, началось…
И тот, кто не любил любых стихов,
Позволил мне ту летопись писать.
В Париже снегопад, а мир таков,
Что ничего в судьбе не угадать.
И все-таки счастливое число,
Мазурка над брегами Сены вновь.
Куда меня в ту зиму занесло,
Тринадцатое, пятница, Любовь…
Сердца летят за вьюгою, Мишель,
Над головой теснятся облака.
Для Купидона верная мишень,
Я так тогда казалась далека.
Нас завалило снегом в этом час,
Пошли спасть замерзшего кота,
Тринадцатое, пятница, стучат
Нам Домовые, Леший у крыльца.
И в этой сказке место есть Любви,
И дивный лад нас в эту стужу ждет.
- И будет все ладОм, - мне говорит
Там бабушка, когда блины печет.
Там только свет, и сон, и снегопад,
И белый вальс нал Любинским пьянит.
И Воланд, как и много лет назад,
Туда в туман, за Мастером летит…