Сегодня, и уже не в первый раз,
Я видела во сне безлюдный остров.
Над пропастью пронёс меня Пегас
И приземлился на вершине острой.
Вокруг снега. А рядом никого.
И мама. Моя мама - молодая.
На пьедестале. Будто божество.
И, как и умирала, не седая.
Вкруг головы корона чёрных кос.
И смуглых щёк румянец золотистый.
Глаз чёрный кофе. В них - немой вопрос:
"Была ль ты, дочка, мудрой, доброй, чистой?"
Стою пред нею, очи опустив:
"Старалась. А была ли - я не знаю".
А душу рвёт волнующий мотив -
То в ней поёт любовь моя земная.
Поёт и выливается в стихи.
И удержать в себе их невозможно.
"То не грехи, родная, не грехи.
И всё же, дочка, будь поосторожней.
В стихах поёт душа. Как музыкант
Не петь не может. Это и прекрасно!
Коль дарит Бог кому-нибудь талант,
Пренебрегать подаренным опасно.
Пиши же, дочка, милая, пиши!
Но меру знай. Чтоб никого не ранить.
Пусть льётся тёплый свет твоей души.
Пусть огоньком горит в седом тумане".
И замолчала... Мама, где же ты?
Вдали - Тибет. Пегас пасётся рядом...
И... музыка... с небесной высоты -
Чарующе журчащим водопадом...