Бьет наотмашь мороз, бьет поток
набегающих с ревом авто.
И ветрами гонимый снежок
забивается в ворот пальто.
Под ногами и над головой,
где сливаются сотни огней,
слышен гул, слышен тягостный вой –
город грудью вздыхает своей.
Разрывается воздух стальной.
Привыкай, это просто зима.
А пока что – скорее домой.
Опускается ранняя тьма.
И еще не настал фонарей
желтовато-чахоточный час.
Что, скорей? Я и так уж – скорей!
Гонят плети метельные нас.
Вот мой город. И с ним я знаком
словно с другом, без ссор и обид,
что выпрашивал мой телефон
и лет тридцать уже не звонит.
Вот мой двор. Он теперь до весны
обеспечен снегами сполна.
Под искристым ковром белизны
все ущербы сокрыты до дна.
Вот и я. Поднимаюсь на свой
трижды благословенный этаж.
Вот тепла золотого покой.
Мой уют, заповедник, пейзаж.
Зимний город теперь за окном,
за тщедушною блочной стеной.
Я, как с другом, давно с ним знаком –
с тем, который дружил не со мной.