Зачем, Поэт, плетёшь красиво строки,
Волнуешь ими нежные сердца?
Зачем стремишься в вечные пророки,
Стихом изображая мудреца?
Зачем бросаешь в наши души семя
Культуры русской многовековой,
Зачем теряешь на плетенье время? –
Не будешь признан ты пока живой!
«Стихи пишу не ради громкой славы,
Желанья вознестись над суетой!
Ответь, зачем листвой шумят дубравы,
Нас поражая дивной красотой?
Зачем цветы сияют на газонах,
Скажи, какой народу в этом прок?
Зачем рисуют лики на иконах,
Ужель на каждой значимый пророк?
Мои стихи, как летний дождь средь зноя
И в море грозном пресная вода,
И как крылатый Конь для Гиппоноя,
Во тьме небесной – яркая звезда!
Пиит творит без помощи пюпитра,
И не нужны ни глина, ни гранит,
В стихах Поэта – дивная палитра,
Он Красоту навеки сохранит!»