Зима появлялась тайком, под прикрытием ночи,
Вздыхала угрюмо, качала седой головой:
«Ну что за неряха! Опять весь пейзаж разворочен,
Небрежно заляпан сырой почерневшей листвой!
Как кляксы, дрожащие лужи сидят на грунтовке,
А фон – невозможно придумать оттенка мрачней!
Прописаны контуры веток настолько неловко,
Что диву даёшься! А толку беседовать с ней?
Она своенравна, упряма и очень живуча:
Проникнув туда, где в холсте обитает душа,
Развесив, как грязные простыни, серые тучи,
Малюет тоскливый ноябрь, никуда не спеша».
Зима появлялась, вздыхала и вновь исчезала,
Поняв, что к её чистоте не готовы пока, –
И Осень-неряха с победным смешком рисовала
На старом промокшем холсте из тоски облака…