Ах, как же здОрово, что мы
храним во снах, в мечтах наивность,
Ведь мыслей детская невинность
сравнима с запахом весны.
Реальность часто так страшна -
цинична, пагубна, жестока!
И лишь стихов спасают строки,
тут нам бывает не до сна,
когда влечёт нас даль небес,
а в ней подмигивают звёзды
волшебной ночкой - тёплой поздней.
То вдруг рисуем дивный лес.
Вот шорох капелек дождя
и слышен тихий шёпот листьев,
всё красим в грёзах нежной кистью,
весь мир вокруг себя любя.
Как мы наивны в этот миг!
По-детски хлопаем в ладошки!
Влюблённо гладим спинку кошке...
Как в детях, в нас восторг велик.
Бывает, колокольный звон
в стихах вдруг болью отзовётся,
ах, как душа на волю рвётся,
услышав в звоне этом стон...
Душа поэта - это храм,
в нём мысли музыке подвластны
вольны, сияющи, прекрасны,
чисты, как росы по утрам.
И рад гостям волшебный храм.