Сбываются вещие сны,
И Воланд торопит:-Пора!
А Мастер, заложник луны,
Ждёт утра, и этому рад.
Зеркальная зала пуста,
Натёртый паркет - в конфетти,
И женщина ждёт у моста
И молит её отпустить.
Пилат малодушно молчит,
А солнце над Лысой Горой
Уже укатилось в зенит
И вялит плоды баккурот.
И каждый своё получил,-
Так было и будет всегда,
Но...кожу сжигают лучи
И мытарь опять опоздал.