Порхает тишина. Уснули покрывала.
Душа покоится на нервов гамаке.
Устал я врать... Но про обман немало
Исписанных листов в помятом пиджаке...
Три строчки в день. Очей моих услада:
"Остатки Вечности... Ветров прозрачный свист..."
Любовь... о ней, пожалуй что, не надо.
Не получается рыдать на белый лист.
Ушёл рассвет - угрюм и неопрятен.
Следы его остыли на золе...
Поэзия не терпит жирных пятен
И крошек хлеба на своём столе.
95 г