Леса стоят заснежены, угрюмы.
Застыли. Замолчали. Вправду спят.
Какими они были в том июне,
Не могут вспомнить, да и не хотят.
За их полой, за пологом подлеска,
За пазухою снега и тепла,
Живая жизнь себе сыскала место,
Клубком свернулась тёплая зола.
Но встрепенётся, но ещё воскреснет,
На цыпочки привстанет в тот же миг,
Когда на солнце пятна все исчезнут,
Когда оно опустит воротник,
Потянется, зевнёт ленивой кошкой,
Вберёт апреля звонкое тепло.
И я плету для ягоды лукошко.
И солнце бьётся птицею в стекло.