На ясный огонь-2. Алтайская Русь...

         
         ...На Алтае как-то разом, меньше чем в десятилетие, умерли почти все способные поэты.
         Взяли - и исчезли из жизни, будто ненужность какая-то. Да, именно ненужность свою они
         и предвидели, теперь-то я точно знаю.
          ...К состоянию дел в нашей писательской организации как ни к кому подходят строки одного
         из лучших поэтов Алтая Леонида Мерзликина из стихотворения "Кедр":
            Шумишь и гудишь в поднебесье,
            А рухнешь в смятеньи ветвей,
            Обидно - одно мелколесье
            Взойдёт над могилой твоей...
                А.Кирилин, 2007г.
      

      Борис Капустин
                "Помнишь пылкие признанья…"
                "Вылез вьюнок из расщелины…"
                "Ни Бог не спасёт, ни рябина…"
                Февраль
                Баллада о Седоглавом
                Мимо меня
                Оттуда
      Владимир Токмаков
                "Истину эту я знаю давно..."
                "Огонь горит, как будто не огонь…"
                К музам
                "Тихий океан, песчаные часы…"
      Надежда Басаргина
                "Коль любишь, ты уже зависим…"
      Марк Юдалевич
                "Не выношу в стихах шаманства…"
                Судьба поэта
      Сергей Клюшников
                "Темны все гениальные дела…"
                "А в сущности, прозрения туманны…"
                "Я вас произнесу, забытые слова…"
                "Мир усталый под снегами…"
                "Ещё для чего-то дышу…"
      Виктория Денисова
                "Не прячь тревогу за простой усмешкой…"
                Осень
      Анастасия Зотова
                "Ты не вечен…"
      Татьяна Афанасьева
                "Гордый рыцарь, твой конь торопливый…"
      Татьяна Гаврилина
                Тройка
                Частокол
      Мария Райнер
                "Я беззащитна, как русская нация…"
                "Я жил один…"
                "Синие шторы…"
      Валерий Тихонов
                "Перелистывать время способна ведомая боль…"
      Елена Безрукова
                "Если заплачешь…"
                "Закрой глаза…"
                "Я листаю слова…"
     Вячеслав Верёвкин
                "Я устал и, нуждаясь в привале…"
     Виктор Дибров
                На смерть Юрия Кузнецова
                "А здесь когда-то проезжали…"
                Ночь. У проулка лестниц-пожарочек
     Александр Остапов
                Сердце на ладони    
     Наталья Николенкова
                Сочинитель
                "Бледнее фарфоровой куклы..."
     Александр Карпов
                "Я сюда никогда не вернусь…"
                Накануне августа
                "Однажды усну на рассвете…"
                По дороге на небеса
     Людмила Козлова
                "Сгорели праздники мои…"
                "Струится время говором беды…"
     Ольга Гришко
                "Здесь так просторно колесу…"
                В час расплаты


                Борис Капустин (1948 - 1997)

          ...стихи его надолго переживут собранные в толстые и многочисленные
         тома опусы многих широко известных стихотворцев. Нет поэта Бориса
         Капустина и в непомерно раздутом списке членов СП РФ...
          Рифмовать умеют очень многие, многие добиваются и версификаторского
         искусства. Наиболее упорные из них слывут поэтами. Но настоящий поэт    
         - большая редкость. Их единицы. Именно к таким, бесспорно, относится
         Борис Капустин.         
                М.Юдалевич

          ...Последняя книга Бориса Капустина -"Е.б.ж." (если буду жив)- издана была
         в 1995г. тиражом 3100 экз. и через десять лет оставалась недораспроданной.
         Это одна из четырёх гениальных книг Поэзии, уловленных мною за последнюю четверть века.
                В.Д.

                …Помнишь пылкие признанья
                в дебрях вербы и ольхи?
                Вот оно, твоё посланье –
                чьи-то странные стихи:

                "Любовь – амор по-латыни,
                от любви бывает мор,
                море слёз, тоски пустыня,
                мрак, морока и позор".

                В  эту заумь я не верил.
                Жизнь распахивала дверь.
                Золотые птицы пели.
                Кружат вороны теперь.
      
                Как случилось, как совпала
                та записочка с судьбой,
                как же ты предугадала
                несуразный жребий мой?

                Было всё. Всего хватало.
                Счастья, горечи, вранья.
                Что ж, почти что правдой стала
                та записочка твоя.

                Класс. Урок. Биологиня.
                Милый профиль. Светлый вздор.
                … «Море слёз. Тоски пустыня.
                Мрак. Морока и позор».
 
                *   *   *
                Вылез вьюнок из расщелины,
                вырос вьюнок да не вывился.
                Стал своей маме покойником,
                стал своим братьям нахлебником.

                Рос он и рос потихонечку.
                Что ему выдумать, глупому?
                Мама сказала: "Устала я…"
                Братья сказали: "Проваливай…"
               
                Липа моя вековечная,
                хоть бы листочек оставила.       
                Но далеко ваши гордости.
                Но высоко ваши зависти.

                *   *   *
                Ни Бог не спасёт, ни рябина.
                Любовь и стихи не спасут.
                Теперь мне понятен, Марина,
                стремительный Ваш самосуд.

                Я жизни купить не сумею
                ценою похмельной строки.
                Дыханье мешало Сергею
                расхожей брехне вопреки.

                Иные остались живыми,
                глухою молвой клеймены,
                быть может, затем, что Владимир
                взял общую тяжесть вины.

                Я выхода в спорах не вижу,
                в признаньях, в писанье стихов.
                Мне хочется осенью выжить,
                а также - во веки веков.

                И думать о том, что сегодня
                уже не апрель, но февраль,
                в потрёпанный глядя, в походный,
                в неласковый мой календарь.


                ФЕВРАЛЬ

                И вот накануне апреля
                российских утех дождались:
                такие снега налетели,
                такие метели свились.

                Я ехал совсем одинокий,
                огромному городу враг,
                на Волково кладбище к Блоку,
                солдат, не имеющий прав.

                Я ехал в пустынном вагоне,
                повязанный близкой «губой»,
                ну, как он меня проворонил,
                патрульный наряд ретивой?

                И пьяный начальник погоста
                уважил шинельку мою,
                привёл меня к Блоку и бросил,
                и я перед цепью стою.

                Чугунные звякают кольца.
                Как жилка височная бьётся –
                позёмка у сумрачных плит.
                Как славно. Душа не болит.

                Как тихо. Душа отболела.
                Над жизнью утратила власть.
                И выйдя неслышно из тела,
                с серебряным снегом слилась.

                Мы долго на землю летели,
                земля нас в себя приняла.
                И чёрные цепи гудели,
                как чёрные колокола.


                БАЛЛАДА  О  СЕДОГЛАВОМ

                Пришёл полупомешанный поэт,
                седой как лунь в неполных сорок лет.

                Зашёл, привычно не подав руки,
                бесцеремонный, будто вор в законе,
                сказал, задвинув в угол башмаки:
                - Мне подарил их Михаил Луконин.

                (Он был, конечно, так себе поэт.
                Но человек значительный, признаться.)

                Ношу я эту обувь десять лет
                и думаю носить ещё пятнадцать.
                Есть бутылёк. А как насчёт котлет?
                Пожалуй, не мешало б подпитаться.

                Мы выпили вино и съели борщ.
                И, закурив, промолвил Седоглавый:
                - Вот Хлебников, подобно мне был бомж.
                Чуть только сдох – стал всероссийской славой.
                Пора бы крякнуть…

                Он как в воду глянул.
                Успел поэму сплавить за бугор.
                И в Лету, а скорей, в психушку канул.
                И ни хулы, ни славы до сих пор.

                Увял с бесценной лирою в руках.
                В луконинских разбитых башмаках.


                МИМО МЕНЯ

                Мимо меня гудят деревья.
                Мимо меня течёт река.
                Мимо меня прошла царевна.
                А царь валяет дурака.

                Жизнь пронеслась на лёгких крыльях.
                Сиял огонь. И нет огня.
                Мать навсегда глаза закрыла.
                Мимо меня. Мимо меня.

                И если есть шальное счастье
                другого, нового огня,
                то суждено ему промчаться
                мимо меня.
                Мимо меня.

                ОТТУДА

                Я оттуда, откуда растёт трава.
                Я оттуда, где не говорят.
                Я оттуда, где жизнь права.
                А смерти нет. Я оттуда, брат.

                Я на тополе самый первый лист,
                что мороз загубил.
                Я рябины последний зелёный куст
                перед грозной тоской рябин.

                Я оттуда, из заповедных мест.
                Не осталось их нынче, друг.
                Ты забудь меня. Погляди окрест.
                Может, высмотришь что вокруг.


                Владимир Токмаков

          ...А любовь - это скорее "высокая болезнь", "разрешённое безумие".
         Ничего, кроме страданий и мучений, "заболевшему" она не приносит.
          ...Думаю, любовь - это скорее разрушительное, чем созидательное
         чувство, имея в виду настоящую, роковую любовь, как в "Кармен"...
                В.Т.

          ...Если стихи странные, значит, их автор - талантлив!
                В.Т.
         
                Истину эту я знаю давно:
                у всякого слова – двойное дно.

                Там, где оступишься между строк –
                тебе не поможет ни чёрт и ни Бог.

                Первое дно – то, что видно для всех.
                Мутное зеркало, рыбий мех.
 
                А вот нащупать второе дно
                только безумцам вещим дано.

                Тонкая стенка, а дальше – огонь;
                воском растаешь – только затронь.

                Плавится смысл – обретается суть,
                в буквах течёт не то кровь, не то ртуть.

                Если удастся выплыть живым –
                бросишь стихи, станешь глухонемым,

                ибо великая тишина –
                главная тайна второго дна.


                *   *   *
                1
                Огонь горит, как будто не огонь,
                как будто кто-то протянул ладонь.

                И хочется пожать мне эту руку,
                как старому, испытанному другу,
               
                но пальцы обожгло мне… Стариком
                я не забуду, как дружить с огнём;

                виднее пламя в темноте ночной –
                а завтра чудо станет лишь золой;

                закон огня – закон и для людей,
                чем выше пламя – тем сгорит скорей…

                2
                …Я спички взял, я ворох взял стихов –
                и пламя в пламени взвилось до облаков!

                Пусть мой безумный, жертвенный костёр
                ворвётся в небо, выйдет на простор!

                Стихи любимые! Гореть вам до зари…
                А там – как вывезет… Гори, огонь, гори!

                Язык огня древнее наших лет.
                Я повторяю пламени вослед:

                "Огонь горит, как будто не огонь,
                как будто кто-то протянул ладонь…"


                К  МУЗАМ

                Смерть огромным богомолом
                шла по лезвию ножа.
                Кровью мыли протоколы
                с того света сторожа.

                Встало Солнце под Луною,
                а Луна ушла в зенит:
                с непросохшей головою
                с пляжа Леты шёл пиит.

                Ровно в полночь, на рассвете
                состоялась встреча их:
                богомол читал сонеты,
                а поэт свой акростих.

                Неразбавленное пиво
                молчаливый пил народ.
                А поэт глядел лениво
                в постаревший небосвод.

                Духовой оркестр играет –
                духи в дудки дуют. Вот
                остановка «Кольцевая»,
                ключник курит у ворот.

                Саквояж, очки, рубашка.
                Всё забрал? Пальто, пиджак,
                с коньяком седая фляжка,
                ключнику за вход пятак.

                Богомол сидит в кармане
                у поэта… Пять минут
                им осталось жить в стакане,
                если музы не спасут.

                *   *   *
                Памяти Такубоку (1885 - 1912)

                Тихий океан, песчаные часы.
                Времени было – целая пустыня.
                Осталась одна песчинка.
                Достать платком, как соринку из глаза.
                Текут слёзы.


                Надежда Басаргина

                Коль любишь, ты уже зависим
                От этих глаз, от этих губ,
                От редких, сумасбродных писем,
                От милых, окаянных пут.
                Не тяготит порабощенье,
                Находишь в нём покой, усладу.
                И жизнь лишь нежности служенье,
                И с сердцем никакого сладу.
                И рабство потерять боишься,
                Боязнью той себя изводишь.
                То обретением гордишься,
                То в порт отчаянья уходишь.
                Так – без конца и без начала,
                В любви, как в море, нет причала.


                Марк Юдалевич

          ...В поэзии слово - цель; в прозе (художественной) слово - средство. Материал поэзии -
         слова, создающие образы и выражающие мысли; материал прозы (художественной) -
         образы и мысли, выраженные словами.    
                В.Брюсов

          ...Хороший поэт, но нет в нём тайны.
                А.Ахматова

                Не выношу в стихах шаманства,
                многозначительности мнимой,
                как старой женщины жеманство,
                что мнит себя неотразимой.


                СУДЬБА  ПОЭТА

                Поэт стихами новыми грешит,
                Негаданная мысль к нему пришла.
                Но их никто печатать не спешит,
                стихи пылятся в ящике стола.
                Слывёт он вроде неплохим поэтом,
                все говорят, что парень с головой,
                да вот такая, видимо, планета –
                стихи сейчас товар неходовой.
                Иное дело – повести, романы,
                с прилавков их охотно разберут,
                они хотя написаны пространно,
                зато сюжет их неизменно крут.
                Там есть любовь, за нею, как обычно,
                через какой-то недалёкий срок
                идёт измена, смело и привычно,
                и новая любовь…
                опять не в прок
                ................
                А что стихи? Ведь миновали сроки,
                когда стихи твердили наизусть.
                Давным-давно рифмованные строки
                досаду дарят, навевают грусть.
                …Поэт стихами новыми грешит,
                негаданная мысль к нему пришла.
                Но их никто печатать не спешит,
                стихи пылятся в ящике стола.


                Сергей Клюшников

          ...Власть имущие приходят и уходят, а поэзия вечна. Если это, конечно,
         настоящая поэзия. А кормить поэта, считаю, никто не обязан. Прикормленный поэт -
         уже не поэт.
          Но надо понимать: поэт без государства как-нибудь выживет, а вот государство без поэта -
         мёртвое государство.
                С.К.

                Темны все гениальные дела,
                И около – нисколько не светлее.
                А шапка Мономаха тяжела,
                Но лира несравненно тяжелее.
                И если за себя не отвечать,
                Классически ей сроду не звучать.

                *   *   *
                А в сущности, прозрения туманны,
                Но светом золотым озарены,
                И все твои желания желанны,
                И чудом чудеса сохранены.
                Но, Господи, чем только обернётся
                Прощённое умение прощать,
                Коль словом беспокойным отзовётся
                Сочувствие, отринув благодать?
                Я прошлый день мучительно исправлю
                И под любым ошибочным письмом
                Я распишусь, но подпись не поставлю.
                Я подпишусь, но роспись – о другом.

                *   *   *
                Я вас произнесу, забытые слова,
                Чтоб время разглядеть за гранью любопытства,
                Где всё наперекор,
                где музыка мертва,
                Где прошлое встаёт на уровне бесстыдства.
                Я вас произнесу, забвенье расплескав,
                Чтоб сызнова познать беспамятство забвенья.
                Я вас произнесу, неистово поправ
                Все правила и все из правил исключенья.
                Уже который год над шёпотом беды
                Косые письмена кромешной непогоды.
                И рушатся мои забытые лады,
                Но дерзостным словам напрасны переводы.

                *   *   *
                Мир усталый под снегами,
                Успокоившись, заснёт.
                И бумага под словами
                Незаёмными вздохнёт.
                Я с поэзии на прозу
                Возвращаюсь по зиме,
                Но по первому морозу
                Мне подскажут резюме:
                «Ты безумствами ворочал,
                Вот и кончился запал,
                Ты двусмысленно пророчил –
                И бессмысленно пропал»

                *   *   *
                Ещё для чего-то дышу
                Метельной тоской снегопада.
                Но больше стихов не пишу.
                И хватит об этом. Не надо.
                Из шёпота вырвется крик
                Зимы на весеннем изломе.
                А я ничего не постиг.
                И некому плакаться, кроме
                Вот этих простуженных дней,
                Которых не будет страшней.
                А впрочем…

                Александр Остапов

                СЕРДЦЕ  НА  ЛАДОНИ

                На скользком обрывистом склоне,
                Как чашу держа на весу,
                Я сердце несу на ладони –
                Сквозь вихри столетья несу.

                Спешу я – скорее, скорее!-
                Метель заметает следы:
                Быть может, кого-то согрею,
                Кого-то спасу от беды.

                А сердце отчаянно бьётся,
                Удар за ударом звучит.
                Но кто-то бесстыдно смеётся,
                Предательски кто-то молчит.

                А я повторяю устало,
                Обиду сжимая в горсти:
                "Знать, время ещё не настало
                Открытое сердце нести…"


                Виктория Денисова

            ...Определить талант очень просто - вы смотрите, какая женщина возле него.
           Вот я и говорю: ты сам такой, какая женщина возле тебя!
                М.Жванецкий

                Не прячь тревогу за простой усмешкой,
                Не смей сдаваться, глядя в пустоту.
                Хоть я лишь пешка. Маленькая пешка,
                Чужую преступившая черту.

                Пусть королева улыбнётся мило,-
                Быть может, я смогу сравниться с ней?
                Ведь если в сердце есть добро и сила,
                И пешки защищают королей.

                ОСЕНЬ

                Как волшебно уйти без оглядки
                В синеву, где звенит это слово.
                Жаркий август наступит на пятки,
                И упавшая звякнет подкова.

                С нами наскоро лето простится,
                Из кареты помашет рябиной.
                Я ищу удивлённые лица,
                А вокруг равнодушные спины.

               
                Анастасия Зотова

                Ты не вечен,
                Как эти стены,
                Что держат счастье моё в неволе.
                Ты так же горек,
                Как эти пальцы,
                Что жадно
                Вместо тебя целую.
                Ты так же болен,
                Как этот ветер,
                Мятежный, злой,
                Непокорный мастер.
                А мне всё слёзно
                Да безнадёжно…
                Ты так же внутрь,
                Ты так же настежь.


                Татьяна Афанасьева

                Гордый рыцарь, твой конь торопливый
                Мимо башен и колоколов
                Промелькнул белоснежною гривой,
                Отзвенел бубенцами подков.
                Мимо окон моих, мимо, мимо…
                Ни окликнуть, ни крикнуть… Как сон!
                Удаляется неотвратимо
                Бубенцов и подков перезвон.
                Вечный странник, не зная покоя,
                Ищешь ты то любовь, то престол…
                У меня есть и то, и другое!
                Почему ты ко мне не пришёл?


                Татьяна Гаврилина

                ТРОЙКА

                Не гони, осади неуёмную прыть.
                Что ты мчишься в горячке, во мраке?
                Может, пьяный ямщик не обучен служить?
                То ли лают вдогонку собаки?
                То ль повозку шальные несут жеребцы?
                Вздулись жилы на взмыленных выях.
                И взахлёб под дугою звенят бубенцы,
                и надрывно хрипят пристяжные.
                А в далёких лугах разбрелись табуны,
                нежит ветер их рыжие гривы,
                и, облитые матовым светом луны,
                серебрятся плакучие ивы.
                Вздёрнул ноздри заезженный старый вожак:
                - Чу, земля под копытами стонет…
                И вдруг мимо, не сбавя стремительный шаг,
                пронеслись распалённые кони.
                То ли вынесет в ров седока, то ли в лог?
                Бьёт колёса о кочки повозка…
                Отшатнулся бредущий: - Храни её Бог.
                Надломилась от боли берёзка.

                ЧАСТОКОЛ

                Остановись. Не надо говорить
                всех этих слов неискренних и праздных,
                но от меня ты прячешься за фразы,
                боясь к себе поближе подпустить.
                Весь этот вздор о разных пустяках
                меня сейчас совсем не занимает!
                Как плохо мы друг друга понимаем –
                мы говорим на разных языках!
                И я молчу, уткнувшись взглядом в пол:
                моей душе к твоей не прислониться.
                И высится меж нами, как граница,
                из звучных фраз высокий частокол.


                Мария Райнер

                Я беззащитна, как русская нация.
                Я – фрагментарная галлюцинация.

                Ты одинок, как бордовая лилия.
                Ты излечился от любвеобилия.

                Наше внимание необратимое…
                Мы – города.
                Города-побратимы!

                Мы не ломаемся и не печалимся.
                И никогда, никогда не встречаемся.

                Мы – как столетия непроходимые,
                Пятна любви, они невыводимые.

                Мы не скорбим друг без друга, не бедствуем,
                Но и чужих никогда не приветствуем.

                Мы как Вселенная –
                слишком холодные
                И друг по другу, как волки, голодные.

                *   *   *
                “Weil ich das nie gefunden in das Leben,
                So prahlte ich, das ich es langst verlor” *
                R.M. Rilke

                Я жил один,
                не зная, кто мне нужен…
                Через туман и через слов обман
                Я вдруг узнал, что есть среди жемчужин
                Моя – и устремился в океан.

                Там, где залив у горизонта светел,
                Я долго за жемчужиной нырял…
                *"И потому, что я тебя не встретил,
                Хвалился, что однажды потерял".

                Ты тенью через жизнь мою земную
                Прошла, не померещившись нигде.
                Пусть кто-то –
                я к нему тебя ревную!-
                Тебя отыщет в схлынувшей воде.

                Из отмели, покрытую песками,
                Столетним илом на засохшем дне,
                Тебя он вырвет сильными руками,
                И ты меня узнаешь не во мне.

                *   *   *
                Синие шторы.
                По центру кулиска.
                Мог бы ты быть безнаказанно близко…

                Пахнет домашним  песочным печеньем.
                Что же последует за отреченьем?
 
                Поиски ало-жемчужного утра,
                Сложенного как  компактная пудра.

                Гордый посад одинокой фигуры.
                Столбик приподнятой температуры.

                От бесконечности добрый подарок –
                Чистый талант без каких-то помарок.


                Валерий Тихонов

                Перелистывать время способна ведомая боль,
                в неизменных поклонах влекущая память к судьбе.
                Так уходит от трона отдавший корону король,
                всё оставив другим, ничего не оставив себе.

                Если прошлое – груз, что заводит грядущего ход,
                то сегодня – лишь миг, завтра – просто пружинный замах…
                Кто шаги короля перевёл в нечитаемый код,
                тот способен всю боль передать в непонятных словах.

                Потому циферблаты готовы отбить абордаж,
                что они, словно воины, ставят заслоном щиты.
                Из-за них посекундно выходит невидимый страж,
                а минуты даруют возможность быть с веком на ты.

                Однобокий наклон есть всё тот же извечный поклон.
                В нём по кругу живёт родниковая вечности суть.
                Каждый час открываются шесть бесконечных сторон.
                Надо выбрать один – как струну на ладу – верный путь.

                Будет время играть, всё деля на породу и сорт,
                на «что было», «что будет», на зло и добро, свет и тьму.
                Да, судьбой уготовано – взять, как звено, свой аккорд…
                Только дверью не хлопай в своей же стране и дому.


                Елена Безрукова

                Если заплачешь –
                Капля уйдёт в песок.
                Даже погибнешь –
                Но не случится чуда.
                Гибель твоя –
                Тоненький голосок
                В хоре, что кличет
                Помощи из ниоткуда.

                Кто твой защитник?
                Кто за тобой придёт?
                Бога ли ждёшь?-
                Был ли Ему ты верен?
                Боль твоя, зверь твой,
                Гонит тебя вперёд,
                Чтоб в этой гонке
                Ты становился зверем.

                Страшно ли это –
                Сделать из круга шаг?
                Камни и воды
                Неба сорвут пороги.
                Всё тебе вровень,
                Ежели ты – душа.
                Всё тебе дом,
                Коль ты всегда  в дороге.

                *   *   *
                Закрой глаза.
                Всё сбудется ещё.
                Шумят ветра
                по берегам дороги.
                И выйдешь ты,
                небрежен и прощён,
                Захлопнув дверь
                за горизонтом строгим.

                Что видел ты?
                Чьи слышал голоса?
                Всё будет здесь
                впервые, а не снова.
                Ладонь, ладонь,
                закрывшая глаза,
                Возьми себе
                в поводыри слепого…

                *   *   *
                Я листаю слова.
                Струйкой крови из алого рта
                Вы уходите между осколками тайн обветшалых.
                Вы мертвы, но какая
                за вами встаёт красота!
                И страшна, как любовь,
                и жива, как смертельное жало.

                Возродите меня,
                пусть для этого я и умру.
                Я сырой матерьял, я забуду былые рожденья.
                Пусть я лист на ветру,
                пусть я странник убогий в миру,
                Где придумывать жизнь самому –
                преступленье…

                Наталья Николенкова

          ...Глуховато-спокойно читает Н.Николенкова, статная суриковская
         боярышня с котиковой причёской, будто после бритья наголо.
                А.Вознесенский

                СОЧИНИТЕЛЬ

                Потеряв, понимаешь, чем ты владел,
                что слиняло, разбилось на мелкие части.
                Потеряв, понимаешь: ты так хотел,
                ты напишешь об этом, угрюмый мастер.

                Наконец отличаешь от крови - кров,
                от любви - сквозняк, от боли - занозу.
                Ты - жестокий уродец, властитель снов,
                извлекающий золото без наркоза.

                *   *   *
                Бледнее фарфоровой куклы,
                нежнее весенней листвы -
                и всё это Вы сочинили,
                и всё это сделали Вы.

                Я сяду в трамвай без билета,
                с тюльпанами цвета любви.
                Мне некуда ехать, мой ангел.
                И всё это сделали Вы.


                Вячеслав Верёвкин

                Я устал и, нуждаясь в привале,
                Заготовил валежник сухой,
                Пока звёзды в ночном покрывале
                Не зажглись над моей головой.
                Был закат, и озябшее тело
                Так нуждалось в целебном тепле,
                Как зимой в одеянии белом
                Всё мечтает о тёплой весне.
                Я построил шалаш, как обычно,
                Из сухих, как казалось мне, дров
                И поджёг. Мой костёр задымился,
                Но погас, я поджёг его вновь.
                Сколько раз я потом ни пытался,
                Чтоб костёр мой огнём запылал,
                Но напрасно я только старался -
                Прометей мне огня не давал.      
                Очень жаль, ведь озябшее тело
                Так нуждалось в целебном тепле,
                Как зимой в одеянии белом
                Всё мечтает о тёплой весне.


                Виктор Дибров

          ...Цель поэзии - поэзия,- как говорит Дельвиг (если не украл).
         Думы Рылеева целят, и все невпопад...
               Усмешка Пушкина

          ...На 50 тыс. нормального населения приходится один поэт.
               Шутка

                НА  СМЕРТЬ  ЮРИЯ  КУЗНЕЦОВА

                В-глушь осенью серебряной не снилось.
                Затменно поздно -      
                громом грянь Христовым!..
                С косой – не отшатнулась.
                Втуне – милость:
                Хоть вой-катайся над бездарным Словом.
                Слезами сердце покатилось

                *   *   *         
                Вяч. Верёвкину
               
                А здесь когда-то проезжали –
                Под бубенцами и вхмельную…
                А речки звёзд не отражают,
                Лишь пыль всё носит голубую;
               
                Брести впотьмах, сонь-травы руша,
                Колейки в Лете тают, тают…
                И голубые тройки в душу
                Пыль голубую просыпают.


                НОЧЬ. У ПРОУЛКА ЛЕСТНИЦ-ПОЖАРОЧЕК

                V.Коврижныху

                "Да с морозной искрой,
                леденцовки плеснула же..!"

                Ни огня. Дичь да ветер.
                Простишь ли, о муза-прелестница,
                метроманство, хламур,- так всё гулко и лунно старо!
                Снег пуржит по следам,
                обметает небесные лесенки.
                И хрупят леденцы у забитого - накрест - метро.

               
                Александр Карпов
               
          ...Стихи не для людей пишутся. Люди могут ими пользоваться, читать, заучивать
         наизусть, но... стихи пишутся не для людей.
                А.Макаревич
               
                Я сюда никогда не вернусь
                ни смеяться, ни плакать, ни петь.
                Белым лебедем кружится грусть
                и не может никак улететь.

                А в пространстве пустынных дворов
                бродит эхо, пугая собак.
                Я, наверно, не слишком здоров,
                если сделал всё именно так.

                Просто вышел из дома и вот:
                вдруг решил, что в дорогу пора.
                Мне крылом помахал самолёт
                и позволил пройти чёрный кот –
                это добрые знаки с утра.

                А потом по асфальту прошёл
                тёплый дождь и позвал за собой.
                Понял я – будет всё хорошо,
                и не стал возвращаться домой.

                И не стал сожалеть о былом,
                о несбывшихся снах горевать,
                пусть отныне дорога – мой дом
                и по ней мне шагать да шагать.

                Пусть с погодою что-то не так:
                ветер странствий трясёт провода.
                Бродит эхо, пугая собак…
                Я сюда не вернусь никогда.


                НАКАНУНЕ  АВГУСТА

                Через двадцать восемь дней
                Мы закроем двери в лето,
                Через двадцать восемь дней
                Жёлтым светом сентября
                Озарится всё вокруг.
                Я, когда представил это,
                То подумал: всё, что было,
                Может, всё же было зря...

                Потому что не смогли
                Удержать мы колесницу,
                На которой едет лето
                И куда-то нас везёт.
                Очень уж хотелось нам
                Отдыхать и веселиться,
                И смотреть - как крутит в небе
                Пируэты самолёт.

                Ароматы диких трав
                Нас заставили забыться.
                Каждый день вмещал событий -
                Как не день, а целый год.
                Нам казалось: летний сон
                Будет бесконечно длиться,
                Но проходит всё, и лето
                Обязательно пройдёт!

                Потому что не смогли
                Удержать мы колесницу,
                На которой едет лето
                И куда-то нас везёт.
                Очень уж хотелось нам
                Отдыхать и веселиться,
                И смотреть - как крутит в небе
                Пируэты самолёт.

                Через двадцать восемь дней
                Будет всё не так, как прежде.
                Через двадцать восемь дней
                Ветром грусти и разлук
                Над землёю понесёт
                Наши тщетные надежды -
                Что, быть может, мы сумеем
                Разорвать порочный круг.

                Не сумели... Не смогли
                Удержать мы колесницу,
                На которой едет лето
                И куда-то нас везёт.
                Слишком уж хотелось нам
                Отдыхать и веселиться,
                И смотреть - как крутит в небе
                Пируэты самолёт.

                *   *   *
                Однажды усну на рассвете,
                закончив свой каторжный труд,
                и сразу же малые дети
                куда-то меня поведут.

                Они будут петь и смеяться,
                кричать, голосами звеня.
                Пойму я:
                не надо бояться –
                здесь вряд ли обидят меня.

                Мы к озеру выйдем и просто
                пойдём по прозрачной воде,
                вдали вдруг откроется остров,
                подобный хрустальной звезде.

                А дети, звеня голосами,
                исчезнут…
                И вот я один,
                стою, замерев, пред вратами
                в пространство вселенских глубин.

                Я точно откуда-то знаю,
                что там меня любят и ждут,
                и если сейчас пожелаю,
                то эти врата отопрут

                и впустят. Но что-то такое
                никак не даёт мне желать,
                а значит, не будет покоя
                и не снизойдёт благодать.

                Земные дела и заботы
                никак не хотят отпустить,
                и воз непомерной работы
                придётся тащить и тащить…

                Однажды проснусь на рассвете
                в привычный домашний уют,
                а там, за окном,- то ли ветер,
                то ль малые дети поют.


                ПО ДОРОГЕ  НА  НЕБЕСА

                Завершив все дела, уйду.
                Промолчит вслед оркестров медь.
                Будет конь идти в поводу,
                будет в небе звезда гореть.
                На траве неприметный след
                зарастёт через полчаса.
                …Вроде шёл я, а вроде нет
                по дороге на небеса.

                Шёл, конечно, иначе как
                и зачем в этом мире жить?
                Может, видел не каждый знак
                и терял временами нить,
                был в разладе с самим собой,
                отвлекался на чудеса…
                Но всё так же я шёл домой
                по дороге на небеса.

                Дышит в спину мне верный конь,
                завершается наш поход,
                а звезда рядом – только тронь:
                упадёт, словно спелый плод.
                Льётся в душу нездешний свет,
                посмотрел, а вокруг – краса!
                …Ни о чём сожалений нет
                по дороге на небеса.

               
                Людмила Козлова

          ...Всё лучшее - в миноре.
                М.Боярский
 
                Сгорели праздники мои,
                Давно сгорели
                Огнём бенгальским
                В крошечном раю.
                Любимый голос
                Маленькой свирели
                Я слышу до сих пор
                И узнаю.

                Она мне пела
                Празднично, янтарно,
                Оранжево и солнечно,
                И зло,
                Как будто знала –
                Мне, неблагодарной,
                За просто так
                Безмерно повезло.

                А я смеялась, плакала,
                Летала.
                Казалось -
                Мне весь мир и навсегда!
                И пахло снегом
                Розовым, подталым.
                Но вечер шёл
                И падала звезда.

                И время исчезало
                Незаметно –
                Был золотист и жаден
                Бег песка…
                В часах моих
                Всё больше, больше света,
                Всё меньше жизни,
                Впереди – века.

                *   *   *
                Струится время говором беды,
                Далёкими стенаньями дороги,
                Осенним бегом медленной воды.
                Почувствовать его
                Дано немногим.

                Немногим сим достанется улов –
                Потоком злым не вытертое имя.
                Серебряный сосуд негромких слов,
                Печаль и свет, летящие за ними.

                И в той печали, в свете белом том
                Премногое сокрыто и открыто.
                Там мудрость жизни
                Кажется листом,
                Исписанным
                Никчёмным сателлитом.

                Но мысль огромна, словно птица Рух,
                Загадочна, как древние гаданья,
                Но в каждой букве дышит вечный дух,
                И в каждом слове – тайна мирозданья.

                А значит, сателлит не так уж плох
                Загадками безумными своими.
                Быть может, потому
                Осталось имя –
                Сказал поэт,
                Но высказался Бог.

                Ольга Гришко

                Здесь так просторно колесу,
                Сюда любой дорогу знает.
                И снова ягоду в лесу
                Почти зелёной обрывают.
                Стоят угрюмыми кусты
                В зените солнечного лета.
                Их ветки гибкие пусты
                И зря облиты тёплым светом.
                Той ягоде бы зреть ещё,
                Багряным наливаться соком,
                И не печалиться до срока,
                Что с лесом разлучат её.
                Брожу и думаю о том,
                Что всё нелепо – быстротечно,
                И ты – затеянный навечно,
                Уж мечен скрюченным перстом.
                Хотя едва душой пророс,
                Над суетой сует вознёсся,
                Но впереди мелькнёт погост,
                И с ним уже не разминёшься.
                …Хожу и не жалею дня
                На приступы тоски глубокой.
                А небо смотрит синеоко
                На неразумную меня.


                В  ЧАС  РАСПЛАТЫ

                Изгоняли Музу из России,
                Всё отняв – и кров, и в чём была,
                Вслед швыряли камни, поносили,
                И она, униженная, шла
                В сторону зависшего светила,
                Где никак не наступала ночь,
                Где, в стремленье беженке помочь,
                Молча тень поэта проступила.
                Протянув стремительно ей длань,
                Головой пред ней склоняясь курчавой,
                И не удивясь над ней расправой,
                Бережно, как трепетную лань,
                Он повёл туда, откуда сам
                Только что спустился на мгновенье,
                Где царящий на земле бедлам
                Будет в безопасном отдаленье.
                Музу лавровенчанный пророк
                Принимал и знал, что не навечно:
                В час, который ей судьбой намечен,
                Муза переступит наш порог.
                Уж не та – в летящем одеянье,
                С золотою лирою в руках:
                Совестью заблудшему сознанью,
                Командором в гулких сапогах.