Вьюга пляшет:
седая, сварливая, злая вьюга.
Опустели кварталы -
настойчивы холода...
Даже мысли теперь не приходит о солнце юга,
Об июльских бессонницах...
Веришь ли? - ни следа.
Детство кончилось. Правда.
Но прежним осталось небо.
А глаза смотрят тверже, и меньше искрится прыть.
Мне довольно скамьи, пары книг и простого хлеба -
Я не знаю, что делать...
Как минимум, можно жить.
А как максимум - верить,
в себя ли, в богов,в писанье,
В бесконечность вселенной и слабость земных оков.
Это сила - выигрывать споры одним молчаньем,
Задыхаясь в то время от сотни ненужных слов.