после битвы обычно светает. немы голоса.
в предрассветных махровых лучах вьется пыль - мошкарой.
тишина про себя пропевает рождественский псалм.
и внутри ощущение, будто вернулся домой.
пусть дырявый кафтан. пусть бессонница мучает мозг.
но никто не продаст эту радость - вдохнуть самому.
ведь на памяти выжжен тот запах "мясных папирос",
что всегда провожает любую... любую войну.
это счастье - возможность идти, и желанье желать.
после смерти не страшно бежать босиком по стеклу.
после смерти безумно, безудержно хочется спать,
распластавшись холодным Христом у себя на полу.
и пока "до свиданья" звучит, превращяется в гул,
в отголоски, что скоро замерзнут меж розовых жил,
понимаешь, пока ты еще доконца не уснул:
"после смерти так хочется, дО смерти, снова пожить".