Не о стихах. Не о своей судьбе.
И не о боли. Хоть её хватает.
Я думаю, родная, о тебе.
К тебе душой сегодня улетаю.
Осознаю, нечасто прихожу.
Да что, нечасто? Очень-очень редко.
Причина есть. Но я в себя гляжу,
Гляжу в глаза своих далёких предков,
И стыдно мне, родная, оттого,
Что мы живём совсем не так, как надо.
И не могу я сделать ничего.
И оттого сама себе не рада.
А ты ко мне приходишь иногда.
И в снах тебя я разную встречаю.
Мы говорим о жизни. Как всегда.
И я тебя порою огорчаю.
Мне без тебя так плохо на земле!
Об этом снова говорю я прямо...
Передо мной портрет твой на столе.
Ему шепчу я: "С днём рожденья, мама!"...
* * *
Ну, вот и всё. Поговорили -
И полегчало на душе.
Вновь для улыбок дверь открыли,
Или для рая в шалаше.
Спасибо, мама. Как и прежде,
Ты помогаешь мне всегда.
И снова место есть надежде.
И снова: горе-не-беда...