Смотрю на мир, природу.
И дышу своими словами.
Разбрасывая мысли
вслед.
Брёл ветер, не ища
дороги.
И где тот вкус?
Его побед..
Тропинки,тропки
и отроги.
Катилась прочь от ветра
тень.
Бежали от него
дождинки.
Он стал монетой.
На размен.
На старой, брошенной
пластинке.
И чужд стал звучный
барабан.
И флейта, захрипев,
застыла.
Собрал он ветры многих
стран!
Но для чего?
Совсем забыл
он.