вялотекущее одиночество
немногим хуже простуды
глухое мое пророчество
не откликнулось эхом под горой грязной посуды
розы на окне стали серыми как вздох
больного туберкулезом старика
который как нитка на солнце усох
из устья реки поток бушевал, рвался
скорее вперед, там тепло и песок
но наткнувшись на глыбы, споткнулся, остался
там, где разорванный берег усоп
песок там лишь тот, что могилу покроет
одеялом сереющих на небе звезд
когда я смотрю на них, как жители Трои
смотрели на пепел, оставшийся от всего, что было им близко, который ветер принес
я как мальчик, кричащий: "Волк!"
только я молчу
хотя кричу иногда по ночам, но какой в этом толк
ведь кому меня слышать,
вот я и тихо шепчу
надеюсь, скоро будет час и все внутри меня замрет
и в этот момент меня вычеркнут и всю историю с начала времен перепишут