По нервным лицам моих муз,
Искривленных седою печалью,
Идут поезда, провозящие груз
Наигранного молчанья.
Они танцевали так высоко,
Как высоко судили.
Их не поймать мне, и тысячи слов
Напрасно мной сказаны были.
Их разгадать - это лучшая боль,
Что испытать возможно,
Апофеоз не стремится в ноль,
Как это было в прошлом.
Муза, скажи, кому нужен поэт?
Дар это или проклятье?
Это болезнь? Если ей заболеть,
Станешь ли ада исчадием?
-
Они - моя страсть, мои боль и порок.
Моя благодать и бремя.
И даже чрез тысячи тысяч строк
И через огромное время
Я буду любить их и буду страдать,
Как все до меня страдали.
Они - вся любовь моя, вся моя стать,
Вся жизнь, вся душа, все призванье.
...