«Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу».
Б.Ш. Окуджава
Мой исторический роман
Не сочинился почему-то.
Махорка, соль. Кругом туман,
И я в тумане. Было круто.
И роза красная цвела,
И лепестки на стол роняла.
И склянка темного стекла,
И звон хрустального бокала,
И даже ниточки судьбы
Сплетались в кружеве ажурном.
Накал страстей, разгар борьбы,
Торшер с зеленым абажуром;
И жизнь, конечно, удалась…
Но, не проторена дорога,
Не пройден путь, в который раз,
Путь – от пролога к эпилогу.