У времени кисти и свежие краски,
Что прозу природы раскрасят в стихи.
Рисуя картину, оно без опаски
Прямыми мазками наносит штрихи.
Вот тают снега, зеленеют берёзы,
Пестрят на лугах полевые цветы,
Грохочут, сверкая, июльские грозы,
И падают листья, как наши мечты.
Опять белой краской залиты просторы,
Кругом чистота и стерильность бинтов,
Но вновь, раздвигая холодные шторы,
Наносятся брызги весенних цветов.
А время бежит голубою рекою,
И нас на плоту через эти места
Жестокий художник своею рукою
Течением сносит за рамки холста.