Пишет картину странный художник,
Мало известный кому.
Вместо палитры ставит на столик
По вечерам луну.
Выпрямив спину, перед мольбертом,
Гасит ночной торшер,
Кисти макает в лунные блики
И создает шедевр.
Но не покажет чудо искусства
Он никогда, никому,
Так как не видно, что получилось,
Даже ему самому.
Мастеру стало это творенье
В жизни дороже всего.
Много трудился, но, к сожаленью,
Мир не оценит его.