Моменты истины лукавой -
Порыв твой был пустой искрой,
Не получив частичку славы,
На нет сошёл своей игрой.
И золотистая прохлада
В звенящем ярком сентябре
Стирала нежные услады,
Что возникали на заре.
От сна который акварелью
Раскрасил серые тона -
Весна стелилась в нём постелью,
Будила чувственность она.
И просочившись сквозь туманы,
Рвалась наружу из оков,
А мысли, мысли были пьяны
Летая в гуще облаков.
Сгущая краски бабьим летом
Под шелест листьев у двора,
Лишь ветер был тогда ответом
И пожелтевшая трава.
11.08.2010. Л.Власова.