Останутся хоть крохи на столе
Поэзии от этого обилия
Ненужных фраз, натянутых ролей,
Хвалящегося силою бессилия?
Всё скушают…Похвалят кое-что
За острый вкус, лихое послевкусие…
Но к вечеру опять накроют стол
Не менее достойными искусами.
Ты явно ошибаешься, мой друг,
Считая нас героями пространства
И времени…Мы все – салат-латук,
Которым раз нажраться и просраться…