У меня сегодня новое лицо.
Взгляни, может оно понравится тебе?
Навряд ли. Там для тебя слишком много морщин.
Слишком много причин для нас по-разному вдыхать
столь одинаковые небеса.
И так меня когда-то злило счастье чужих лиц,
Пока не осознал – это взайм купленная фикция.
Ведь они ищут любовь в стеклах чужих глаз,
Перекупают её фальшированностью фраз,
А я ищу любовь внутри себя
к своим же проявлениям в поступках прочих.
Лишь бы вкусить жизни источник…
Столь наивен и нелеп, но жив в своей болезни.
И не знаю, если излечусь, будет ли это полезным?
Лежит ли истина у основания моих намерений,
или они всего лишь ветрами навеяны?
Ведь деньги со временем становятся холодными,
Тепло родного тела будет неприятным годам к сорока.
Я попытаюсь свежим дать росткам дорогу.
Попробую спастись оставив сердце молодым.
И я готов убить тебя в себе,
Но только что бы сделать нас свободными обоих.
Пойми, твоя любовь как осень в ноябре.
Такая сдержанно-холодная. Была.
Ну а сегодня там табличка – "продано".
Ты предала её скупым грошам материализма.
Да как, скажи, любить теперь тебя,
Когда в тебе тебя нету ни капли больше?
Ты променяла наш объём на что-то пошлое,
Одетое в очки с мечтой о Порше.
И хоть твоя фигура столь изысканный бриллиант,
Ты его носишь словно зауряднейшая проститутка.
Но если ты меня постигнешь, ты в праве меня поглотить.
И я готов любить тебя в себе,
Но только что бы сделать нас свободными обоих.