Засыпает улица — на плечи ложится ночь и накрывает
одеялом из звезд от ног до макушки, одевая
меня в свой выходной наряд.
Я — письмо, и прошла через тысячи почт и
пространственный мост — к тебе в руки —
нет ничего лучше. А если я лгу,
то пусть эти строчки сгорят.
Оживает улица. И очнувшись от сна, немым,
подойти к окну — улица звенит церковным хором —
внутри тают айсберги, любовь охраняет дом.
Я держусь за белоснежный подол зимы,
и она накрывает город своим покровом
как будто ангельски. Мы едины —
и все хорошо.