I
И хоть бесчувственному телу
Равно повсюду истлевать...
(А. Пушкин)
...Но эти три берёзы
При жизни никому нельзя отдать.
(К. Симонов)
На выцветшем, чуть пожелтевшем фото –
простой пейзаж земли твоей родной...
Ведь собирался давешней весной!
Дела, дела... то дети, то работа,
то юбилей, то снова Новый Год,
то грипп, то неисправно зажиганье –
куда уж на такие расстоянья,
то зной, то листопад, то гололед...
К тому же никого там не осталось:
разъехались, а то и нет в живых
друзей твоих, соседей и родных,
и душу бередит такая малость,
что глупо по проселкам грязь месить,
повсюду ж примет мать-земля сырая...
...но эти три березы у сарая
стоят еще?
А – некого спросить!
II
За селом – седая ель,
до земли плетень кренится,
старомодный журавель
пьет водицу из криницы.
Спеть бы песню, загрустив –
ну была ж, была такая! –
только помнится мотив
и «по-птичьи окликая».
Осень. Жухлая трава
и осинники нагие...
светлый праздник Покрова...
Двухминутной ностальгии
умиленная слеза...
Ну, любуйся, ясный сокол,
малой родиной из-за
сплошь тонированных стекол!