Как часто муза требует скитанья
И слов о нерастраченной любви,
Что в этом сумасшедшем мирозданье
Теряешься, зови иль не зови.
Стоит поэт на пыльном придорожье,
И, вглядываясь пристально окрест,
Душа его, охваченная дрожью,
Под час, бывает, не находит мест.
Ей хочется поведать о великом
И что-то в жизни новое искать,
Чтоб слёз своих над Божьим строгим ликом
В раскаянье однажды не пускать.
В небесное пространство улетая,
Она уходит за глухой предел,
Таков поэт, и суть его такая,
Творить своё средь сотен разных дел.
Как жаль, что часто сиротеет слово
Под монотонным грохотом колёс,
И облачив в скитанье музу снова,
Идёт поэт на поиск свежих грёз!..