Насквозь пропахла рубаха липким, горячим потом,
запахом разнотравья, горечью типчака.
Стадо спешит в деревню. Кончился день работы.
Солнце спешит на запад, прячется в облака.
В буйных июльских травах смолкли кузнечьи скрипки,
словно оркестр лета Моцарта доиграл.
В кронах проснулся ветер. И, отворив калитку,
входит в деревню вечер, как в опустевший зал.
Он зажигает звезды, сажей сгущает тени,
переставляет речку, поле и дальний лес.
Мир предстает волшебным островом сновидений,
полным забытых сказок, призраков и чудес.
Как замирает сердце в тесном пространстве ночи,
где исчезают звуки, и миллионом глаз
с черного свода неба, пристально, но не очень,
невозмутимый Космос вглядывается в нас.