Святое простое коснулось меня,
Представившись мне гениально,
Своим непосредственным маленьким – я
И старым и новым, отрадно.
Купаться мне с розой в лиловых морях,
По-детски, оно предлагало
И в винных растениях прятать, во снах,
Своё, полных таинств, начало.
Прозрачною лёгкостью мысли его,
Фантазии крылья дарили,
Летели вдоль неба они, далеко,
Туда, где бывать их просили.
Вот сад, вот поляна, а вот – родничок,
С водой, как у розы моей лепесток.
Церквушка иконы представила в ряд,
Они всем расскажут, кто прав, виноват…
Вот синий туман и огни старых драм,
Как призраки светят, то рядом, то там,
Где вечером лунным, не хочется спать
Взволнованным ивам, плакуч их наряд –
Над озером ветки разбросили, вспять.
Озёра из слёз, не надо им грёз,
Жаль, некому ивам безмолвным помочь.
С рассветом погибнет плутовница ночь,
И снова воскреснет дня белого дочь,
Когда гениальная мысль потечёт
В минуту печали, войдёт в её плоть...,
Тут, море лиловое, ветру вдохнёт,
С простым вдохновением, счастья полёт,
Подхватит он счастье и ивам снесёт,
Расскажет, как роза на море растёт:
Вокруг, только воды, те воды из слёз,
И роза, ночная, шлёт в тёмную ночь
Святые послания, те гениальны,
Лишь тем, что они никогда не печальны:
«Да, мой аромат не виден и, всё ж,
Однажды вдохнувший, повторного ждёт!»