"Стихи для поэта, что малые дети".
Я точно не помню, кто это сказал,
Но я говорю, что стихи – это ветер,
Стихи – это буря и горный обвал.
Стихи – это гул долетевший с утеса.
Прибой разбивающий камень волной.
Размашистый, белый полет альбатроса,
Пронзающий небо над гладью морской.
Стихи – у аллеи цветущие розы.
Стихи, в этих розах цветущих – шипы.
Стихи – это радость, стихи – это слезы.
Стихи – это щедрый подарок судьбы.
Стихи….
Ну казалось бы, что тут такого?
Ведь слово за словом, так каждый бы мог.
Но только стихи – вдохновенное слово,
В них слово – синоним понятию – Бог.
Стихи – это в сердце стучащий Мессия,
Что вестью благою обносит спеша.
Стихи – это капля той анестезии,
Что просит у неба земная душа.
Стихи – это труд от темна до рассвета,
И боли пульсация где то в виске.
Стихи – это трудное счастье поэта,
И дрожь от бессонницы в потной руке.
...
Мы все пораженья свои и победы
Запишем под светом полночной звезды.
Пусть лучше стихами на теле планеты
Ложатся истории нашей следы.